L'hideuse misère, repost.

Ne sois pas un hiver rigoureux,
tel un despote qui joue sa partition funèbre,
En noyant les quémandeurs de cupidités
dans les ténèbres.
Ne les laisses point être asservis
à la dent sulfureuse de l'adversité.
Ne sois point un soleil hivernal
qui verse ses parfums indolents d'amours
sur les natures flétries pour l'éternité,
Car elles risquent de ne plus voir les ombres
de leurs dignités.
Subodores les clameurs noires de la misère,
Qui renflent comme la mer en colère,
C'est à toi poète,
d'être le porte parole de l'indigence,
Qui tait sa sourde plainte et ses pleurs atroces
par le silence,
D'exalter les âmes des puissants,
pour qu'ils voient le denument
se contorsionner dans tous les sens,
Par l'absence féroce d'appétences,
Qu'ils laissent choir dans les abîmes de l'oubli,
leurs indifférences,
Qu'ils n'essaient point d'éradiquer la pauvreté,
par leurs ruisseaux d'opulences,
Que les puissants s'evertuent à ce que les miséreux
n'essuient plus les âpres parfums de l'absence de liberté,
Qu'ils les libèrent de leurs peines à perpétuité,
Car la misère est une prison
qui embrase tant de naufragés,
Qui sombrent dans des mers chargées de morosités.