L'âme du temps

Qu'attends-tu pour jaillir et surgir tel un météore sur les plaines affamées de la conscience? As-tu peur des soubresauts convulsifs que ton impact produirait? Rien, non rien, ne semble contredire ton hypothèse. Qu'à la mitraille des peuples vienne enfin l'heure des êtres. La puissance que tu offres s'allie à la victoire des doutes, à la défaite des certitudes. Job se sent bien dépourvu en ce moment. Mais qu'importe, à chacun ses illusions. Moi, c'est mon mensonge qui me tient lieu de vie, de souffle, et sa beauté me confère grâce aux yeux de l'éternel, en qui j'absous le bonheur.

J'attends l'heure de l'exquise torture, où je savourerai l'âme du temps.