La bistouille

Dans tous nos corons, à la fin de nos repas,
Souvent, il arrivait que nos braves mineurs,
Se laissaient séduire, qui ne le serait pas,
Par la divine bistouille aux mille saveurs.
 
 
 
Dans notre café noir, intimement uni,
Le rhum que l’on versait, en très large rasade,
Emportait nos cœurs bien au-delà des terrils,
Quand nous chantions en chœurs avec nos camarades.
 
 
 
Bien entendu, toujours dans la modération,
Je vous invite tous à lever votre verre,
A notre bistouille, à tous nos mineurs de fond,
Au Nord-Pas-de-Calais, la terre de nos pères.