Erreur d'Artiste

Je pourrai continuer de mourir,
Sous mon linceul épais de patience,
Et deviner ce que fut ton sourire,
Oh ! terre, quand vint ta naissance. (Agrippa)

* * * * * * * * * * *

Le Peintre créa sans limites,
Aux temps antiques des débuts,
L’Univers géant où gravite
Parmi des étoiles barbues

Une fragile sphère-mère.

Par son talent des plus suprêmes,
Il lui donna rondeur divine,
Beauté bleutée, attraits extrêmes,
Et d’un sein fécond d’origine

Une propension nourricière.

Au milieu de millions d’espèces,
Dans ce remarquable terreau,
Il eut pourtant cette faiblesse
D’inclure à l’éminent tableau

L’homme, maladresse grossière !

Ayant acquis quelque technique
Par son cerveau élaboré,
Une adresse technologique
De la Nature bien éloignée

Et envers Elle délétère,


Conscient pourtant d’anéantir
La branche qui le supportait,
Incapable de ralentir
Sur l’allée qu’il nomme ‘progrès’

Et considère sa Lumière,

Tel le ver pénétrant le fruit,
La perfidie hélas en plus,
Sans tempérer ses appétits,
Et outrepassant le statut

Que lui avait offert ce Père,

Il perfora et massacra,
Souilla les airs, les profondeurs,
Presqu’aucun endroit n’échappa
A son instinct grand pourvoyeur

D'irréparables cimetières.

Ce ravageur impénitent
Que seul son égoïsme habite,
Fut un contresens éclatant :
L’Artiste le peignit trop vite !