Vous êtes la Muse

Je ne suis qu’un poète, vous en Etes la Muse.
Vous êtes ma Passante, une fleur remarquable
Et en tant que poète, je me sens bien capable,
Jusqu’à la fin des temps, vous aimer douce Muse.

Au fil de nos saisons, vos parfums du jardin
Viennent imprégner mon cœur, jusqu’à en être fou
Et les mots qu’imagine ma plume à vos genoux
Seraient, des mots d’amour, des mots d’amour sans fin.

Il n’est point de saisons où vous ne seriez pas.
Effluves du printemps, arômes de l’été
Senteurs des fruits d’automne et de l’herbe coupée,
Sapins néantisés par l’hiver et le froid.

Dans la chaleur torride de ces étés brûlants,
Vous chercheriez l’espace, les moindres courants d’airs.
Pour vous y reposer, Rimbaud et Baudelaire,
Vous donneraient lecture, rêveries des instants.

Vous me guideriez avec votre étincelle,
La première du soir et dernière à partir.
Qu’on la nomme Vénus, Ishtar, dans un soupir.
Vous laisseriez mon cœur discourir avec elle.

Les amoureux, les fous, poètes et rêveurs.
Viendraient comme attirés pour se brûler leurs ailes.
Ne me laisseriez point, moi et mes ritournelles,
Me brûler à la flamme, plonger dans la douleur.

Je brûlerai mes ailes, uniquement pour vous.
Pour vous donner la joie et vous voir me sourire.
Tel un doux papillon, devant rose flétrir,
Vous me protègeriez, me garderiez pour vous.