Morbidité

Ah! L'existence ! Sort inepte et ridicule !
Au bagne du labeur, savamment entravés
De chaînes, encavés au fond d’un ergastule,
Nos muscles ont subi le froid sec des pavés !

Et mon cerveau tressaille aux frappes des cognées,
En vibrant sous leurs chocs et dans leurs longs échos;
Aux claquements des huis, aux cris de leurs poignées,
Ouvrant sur les couloirs sombres des vieux cachots.

Et là, comme au vacarme assourdi d’une bonde,
-Quand mon être meurtri en frissonne d’horreur-
J’ai souvenir du bruit, dans la venelle immonde,
De cette porte, sur la rue remplie d’odeur

Fétide et lourde de lessive et d’étendoir.
Je me vois enfermé dans un sordide coffre
Etroit, ayant gardé l'empreinte du fermoir
Que conserve, écrasée, une cuisson de gaufre.

J’entends fondre sur moi le tourbillon des heures
Qui me happe comme un glissement de terrains,
Emporté dans des boues jaunes comme des beurres,
Dans l’immense chaos des blocs herculéens.

Car j’écoute, interdit, la théorie des morts
Effervescente, et vrai bouillonnement d’abeilles,
Telles ces laves qui déferlent sans efforts,
En s'étalant partout dans leurs coulées vermeilles.
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