CIEL GRIS
Le ciel est gris, pareil aux toitures de schiste,
Sur ce hameau perdu d’un vallon cévenol
Où, dans les alentours, le vent cingle et attriste
Les champs où l’on récolte un dernier tournesol.
Le ciel est gris sur la route jonchée d’akènes
Et seul, le vieillard sait où mène ce chemin ;
Parfois, se retournant, il aperçoit ses peines,
Ses plaies qu’évoque un arbre aux teintes lie de vin.
Le ciel est gris, partout le peintre badigeonne
La toile de sa vie, lourde comme un fardeau,
Maculant des couleurs délavées de l’automne
Le tableau des saisons attardées sur son dos.
Mais qu’ils sont beaux, pourtant, les ors du spatulaire
Où tu traînes tes pas, oublieuse du temps.
Sens-tu monter vers toi les odeurs de la terre
Dans l’heureux souvenir des automnes d’antan ?
Un ciel de fer ! Vois-tu qu’il pleut sur ton visage
Et sur ta chevelure aux nuances d’hiver ?
Tu contemples, ravie, la course du nuage,
Ah ! Que j'aime le ciel attardé sur ta chair !
Sur ce hameau perdu d’un vallon cévenol
Où, dans les alentours, le vent cingle et attriste
Les champs où l’on récolte un dernier tournesol.
Le ciel est gris sur la route jonchée d’akènes
Et seul, le vieillard sait où mène ce chemin ;
Parfois, se retournant, il aperçoit ses peines,
Ses plaies qu’évoque un arbre aux teintes lie de vin.
Le ciel est gris, partout le peintre badigeonne
La toile de sa vie, lourde comme un fardeau,
Maculant des couleurs délavées de l’automne
Le tableau des saisons attardées sur son dos.
Mais qu’ils sont beaux, pourtant, les ors du spatulaire
Où tu traînes tes pas, oublieuse du temps.
Sens-tu monter vers toi les odeurs de la terre
Dans l’heureux souvenir des automnes d’antan ?
Un ciel de fer ! Vois-tu qu’il pleut sur ton visage
Et sur ta chevelure aux nuances d’hiver ?
Tu contemples, ravie, la course du nuage,
Ah ! Que j'aime le ciel attardé sur ta chair !
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4 commentaires
Salus · le mercredi 23 septembre 2015 à 20:08
Sans zézayer ses quatrains d'automne,
Il dit l'amour et le sort de l'homme,
Avec l’aumône, aussi, d'un son net !
louis · le jeudi 24 septembre 2015 à 10:06
J'y vois un compliment du poète parfait,
En dépit du quatrain d'automne un peu surfait,
N'en déplaise aux amis Verlaine ou Baudelaire.
violette · le jeudi 24 septembre 2015 à 16:58
Où tu traînes tes pas, oublieuse du temps.
Sens-tu monter vers toi les odeurs de la terre
Dans l’heureux souvenir des automnes d’antan ?
c'est très beau vraiment
merci richard
louis · le jeudi 24 septembre 2015 à 17:24
( Je pense que tu as dû voir sur le net ce qu'était le spatulaire: une espèce de champignon jaune d'or qui tapisse parfois les chemins par temps humide)
Amitiés.
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