le curé

Le curé



La tête avec les anges,
Il avance sur le chemin
Lisant un missel de parchemin
Aux enluminures étranges.

A petits pas, les yeux baissés
Sur les saintes écritures,
Il chemine vers la cure,
Les épaules, par les ans affaissées.

A quoi pense monsieur le curé.
Aux âmes perverses ?
Aux âmes damnées ?
A ses paroissiennes pécheresses ?

C’est loin du St Siège
Qu’il prêche la bonne parole.
C’est la lumière des cierges
Qui illumine ses paraboles.

Le village se meurt,
Son curé aussi.
L’amour au cœur,
Son âme déjà au paradis.

Il trébuche sur le gravier.
La machine s’arrête, fatiguée.
Une mouche, sur son nez, s’est posée,
Tricote, se retourne, et s’envole blasée.

Le missel s’est ouvert,
Le vent en éparpille les images,
Tandis que le bon père
Repose en paix parmi les sages.