peuple

Peuple



Ils accrochent des fleurs de sang
Aux éclairs de la révolution qui gronde,
Les martyrs sans nom de la Liberté.
Le sperme rouge, jaillissant de leurs artères
Féconde le peuple
Qui, ivre de vin, de poudre et de promesses,
Écorche, de ses ongles sales,
Les vieilles lois de la patrie;
Assassine les affameurs, les usuriers, les bourgeois,
Les patrons, les ministres et les prêtres.
Heureux dans cette osmose de violence et d’excréments,
Ils font la fête,
Portent l’espérance en triomphe,
Ne voient pas la mort qui frappe à leur porte
Et font l’amour sur les cendres de la société.