L'ETRE RINGARD...

L’ETRE RINGARD.





L’existence le pousse comme un ringard,
Il erre depuis une éternité dans une vielle gare
Où il y croise bien des usagers hagards
Pressant le pas afin de ne pas prendre de retard.


Dans le fond des ses poches quelques euros,
Il se prend pour un valeureux héros
A la recherche de quelques grammes d’héro,
Il est devenu avec le temps bien trop sot.


Sot dans une insipide et vulgaire histoire
Qui n’aura jamais connu la moindre gloire,
Son royaume est un vague et froid trottoir,
Il y arpente sans nulle fin son désespoir.


Seul et perdu dans cette cruelle servitude,
Il y vit une lourde et fâcheuse habitude,
Le quotidien est devenu glacial et rude
Et il s’enlise dans l’éternelle solitude.


Il est à jamais condamné à se prostituer
Pour récoltés ces quelques pauvres deniers,
Afin de simplement subvenir à sa triste réalité,
Il se sent lâche, sale, minable et paumé.


Il s’offre sans état d’âme à ces vicelards
Devenus de malodorants vieillards,
Abusant de leur ultime érection avant qu’il ne soit trop tard,
Eux pour qui s’annonce déjà au loin le corbillard.


Ses bras lourds à jamais marqué dans la chair,
A l’horrible odeur perfide et puante d’éther
Témoignage de ces seringues qui le lacèrent
Et qui détruisent peu à peu le profond de son être.


A la drogue et à sa prostitution…


Michel CIPOLAT…