30 - Perplexité sans complexes

Quand l'ombre rejoint la flamme, et que Khazad s'élève au pinacle, peut-on encore parler d'expédient ? Ma question est un réalisme funeste auquel elle ne doit rien, une idée parmis cent autres que l'illusion ne serait que faisable. J'y pense, pourtant, des fois, au-delà des choses simples car ce serait infiniment trop facile. Arlequin cabriole sur ma tête, une myriade d'étoiles passent, puis le son d'une tempête de cris d'oiseaux. La souffrance n'est pas un but ou un concept en soit, c'est un profond mépris d'une convention bien trop acquise. Je doute, parfois, mais seulement au regard des autres. Et sans doute est-ce préférable.
Je ne sais où me situer à cet instant, pour tout dire. Je prie plus que de raison pour que mon inconscient me laisse en paix. Mais mon secret espoir se réalise chaque nuit, peut-être devrais-je l'écrire pour ne pas en perdre le goût. La plus claire vérité qui existe est celle du mensonge, sans faux-semblants et fière, unique. Comprendre ? Désolé, je ne vous en laisse pas l'occasion, par simple styllistique. Sinon je pêche par fainéantise, d'où perte certaine d'intérêt.
Ca manque de sens. Droite, gauche, je tournes, je m'envoles, peut-être me serais-je oublié une fois de trop. Aucune importance, je reviendrais plus brillant que l'or pour accomplir mon absence de tâche, car je n'y suis que peu attaché. A mon amour de cette laide iridescence, j'y rajouterais un soupçon d'absolu désespoir, juste pour équilibrer la choses, sans quoi rien ne serait vraiment bien.
Ou alors j'irais boire, pour me rappeller de ne plus y penser.