La poésie part en fumée

Du rouge peut-être, avec au bout du paysage
l’ombre striée d’une cigarette allumée ; c’est l’aube
ou presque,
c’est l’été qui revient, portant dans ses mains
tous nos rêves.
Du gris peut-être, sortant de la fumée qui reflue
vers ce pays imaginaire, les yeux griffés
de méandres bleus.
C’est un départ ou presque, c’est un matelot
à la pipe sévère
qui rit à toutes les escales, une promesse
sensible au chant des sirènes.
C’est un chemin peut-être, parcouru d’olives mûres
ou presque, qui mène aux étoiles
où l’on fumera des cigares en habit bleu nuit.