La poésie repart en fumée

Déjà, cette poussière du soir,
toute liberté qui se rirait des dieux
et un frottement inespéré entre le cœur et les os.
Déjà, cet œil rougi, cette douce aigreur
entre les mains et les lèvres,
le geste mystérieux entre des doigts fervents.
Déjà, cette fièvre entêtée
d’une pensée à la merci des souvenirs
et des bouffées de mélancolie...