La déchirure - Acte trois

Paris – février (dans son appartement)

Elle tenait à la main sa lettre, postée de Naples quelques jours auparavant. Une simple lettre ou plutôt un court poème dont la forme, pourtant inhabituelle, ne la surprit pas cependant qu'elle cherchait déjà à en comprendre la trame. Pas plus que les quelques mots qui le terminaient, les plus révélateurs certainement de ces jours de silence :

« Il y a près des contrées crépusculaires,
Des femmes portant des noms de sirènes,
Attirées par le fanal tremblotant d’un discret lucernaire.
Les navires alanguis s’abandonnent aux lointains arpèges,
Qui ponctuent d’Eternité la flamme des sortilèges.
Des équipages audacieux ont racontés qu’aux aurores,
Ils ont vu la caravelle d’un fier conquistador,
Remonter les courants, braver les maelströms,
Pour s'échouer en pleurant sur la grève de leurs rêves abandonnés.
J’existe. »

Mais il y avait dans ces mots toutes les certitudes du dormeur halluciné, qui atteint enfin les miroirs inaccessibles.
Il réapparaissait dans son existence, dans l’existence tout court, comme il semblait vouloir le souligner à travers une bribe de sa pensée, couchée sur un simple petit morceau de papier. Un fragment de sentiment, qu’il faudrait décoder patiemment. Elle n’aurait su dire en fait si ce message était vraiment rassurant. Les quelques lignes qu’elle tenait encore à la main semblaient pourtant chargées d’un contenu mystérieux, non pas tant en raison de leur apparente incohérence, mais dans ce qu’elles révélaient de plus subtil et de plus profond.

"A l'aune de tant d'Eternité, il ne restera que les souvenirs, à chérir comme une fleur qui ne mourra jamais"