Le temps d'une lettre

Le soir attablé au bureau de bois de rose, l'auteur de peu de chose tente de délimiter la circonférence du monde : des figures abstraites se dessinent dans la nuit.

Une horloge égrène le passé, son balancier se meut calme et régulier contemplant la vie qui passe.

Une seconde de ma vie égale un grain de poussière plus une lettre.

Une minute égale une fourmi plus un mot.

Une heure égale une araignée plus une phrase.

Un tour de cadran égale deux abeilles que multiplient douze phrases.

La vie égale X tour de cadran plus X livres.

La mort égale X tour de cadran plus l'oubli.

La chandelle ne vacille plus depuis bien longtemps, éteinte, remplacée par une lumière électrique. C'est une bonne chose l'arsenic de la mèche n'empoisonnera plus mon être.

L'épaisseur humaine exhale l'ennui qu'une bibliothèque d'acajou restitue larme après larme.

Une seiche pleure des larmes d'encre, coincée entre l'ébène et la mine d'argent la page nue se pare d'un soupçon de vérité. L'effeuillage de l'esprit sent le souffre ; pétrir la boue pour en faire de l'or n'est pas sans danger et c'est bien parce que l'excès de raison rend fou qu'il est temps de graver la montagne de rêveries en tout genre.