POESIE INTERDITE AUX GENS LIBRES

POESIE INTERDITE AUX GENS LIBRES

Oh ! que les hommes sont fertiles,
ainsi enfermés dans leur cage,
leurs fumées au-dessus des villes,
tachent leurs yeux et leur plumage.

De la beauté, si elle fût,
ils n’ont que celle d’un trou natal,
bien avant que le ciel confus
sur eux s’abatte en nuit fatale.

Souvenirs et enchantement
les aident à courber l’échine.
ah ! tous les rêves sont charmants
quand on plonge au fond de la mine.

La maladie, comme une fleur,
dans leurs bras mous les accompagne,
et ils font les oiseaux siffleurs
pour que la douleur les épargne.

Ils ont un œil clair de héros.
leur vie n’est que flocons de poudre.
leur maison un large tombeau
ouvert sous les jets de la foudre.

Quelquefois dans les soirs pluvieux,
ils rencontrent, épouvantés,
des femmes qui baissent les yeux,
font l’amour à l’absurdité.

Pour des petits plaisirs qui souffrent,
ils donnent leur âme à la nuit,
mais rien dans cet appel aux gouffres
n’apaise le mal de leur bruit.

Même dans la fièvre nocturne,
il faut cesser les coups de rein,
avoir quelques mots taciturnes
pour accueillir le jour serein.

Il y a des courses d’ivrogne
qui n’ont pas besoin de couteau,
pour que l’homme nu soit charogne
parmi les siens dans le troupeau.

Oh ! avec une aigreur mystique,
ils se font une joie cruelle,
quand la mort vient toute en musique
chanter des histoires plus belles.

Raoul