Ne dites pas à ma mère...

« Ne dites pas à ma mère, que je travaille en C.E.S

Elle me croit dealer, en place Stalingrad »

Depuis, perdu, sous des gravats de promesses,

Le jeune, que je fus, écrasé en a pris pour son grade,

Instabilité, précarité, et ce, en prime jeunesse

Et décroché le R.M.A, en dieu du stade,

Aux hordes de banquiers, honneurs et largesses,

Leurs « erreurs », en Giga-billions, une boutade,

Donnez, à ces pauvres richards, que notre avarice cesse

A ces planqués, cac des 40, voleurs de sueur, qui paradent

Jet set, légion d'honneur, vol en première, page à la presse

L’aube se pointe, faisons mon compte : il est fade,

Mes poches, plus un rond autre que le trou des fesses,

Le ciel est sombre, avis de tempête, des requins en rade.