Chaos

La couronne de Phoebus n’étincelle plus,
Un amère parfum flotte dans l’air,
Tous fuient le parfum de la fin de notre ère
Dans les arbres les rossignols se sont tus.

Un fils d’Eole nous tourmente et s’en amuse.
La mère de toute chose, de peur tremble,
Faisant croître notre détresse. Il semble
Que nul ne sera épargné d’après les muses.

Seul celui qui a façonné notre univers,
Avant l’ère du Temps, semble blasé.
Sur un nouveau modèle, il veut créer.
Tel est Chaos, cruel, même envers ses pairs.