Le poète

Le poète

Il est devant ses blanches pages
Pour des quatrains et ses assemblages
Il achemine de strophe en strophe un levier de lucidité
Pour une perfection qui demande à chaque insrant à être dépassée

Il dédie ses vers de par la grâce insouciante
Ses vers qu’il invente de sa détresse violente
Dans ce vide rempli de mots
Le poète ne trouvera jamais le chaos

Il écrit sa poésie comme un salut
Et ce salut par la poésie est un signe pour des inconnus
Ses vers sont attirés vers un visage de silence
Mais il a le mot de passe de la connivence et de la puissance

Ce poète n’est pas un être aux confins du rêve
Son poème lui appartient et il s’élève
Il va dans le courant de plus de conscience
Si sa volonté lui échappe, il se vante de sa présence

Dans le labyrinthe de ses créations
Il écrit jusqu’à la fin de sa passion
Il garde en mémoire ses souvenirs d’amour
Afin que ses vers s’élèvent au petit jour

J’ai rencontré ce poète dans le site « Jardin de Lune »
Sur les deux collines il regarde la fille dans la brume
Il a ses mots dans la vérité du langage
Il a sculpté ses beaux vers écrits dans un ciel sans nuages

Poésie dédiée à Philip de Berg
André Dauphin le dernier jour de l’an