Sirius

A la perte d'inspiration. Il faut une porte, sinon...


SIRIUS


Où le peintre voit-il le futur de sa toile,
L’image de son art, même du chevalet,
Quand sur une mer blanche il ajuste sa voile
A la poursuite d'air, d'îles et de clarté ?

Céleste était le lait qui nourrissait sa foi,
Qui poussait Magellan sous un ciel sans nuages ;
Céleste aussi l’épée, ou était-ce une croix
Que la moitié des fous embrassaient de leurs cages ?

Egarés la vision, et le sens, et la lyre,
Perdue enfin la muse aux autels lumineux ;
Il n'est qu'une comète, une étoile martyre,
Et déjà sur son âme se fixent des yeux.

Un fuyard sans boussole, aux chiens de l’ombre avide,
Vit son ultime instant ; le meilleur cavalier
Croyant chasser le tout, poursuivi par le vide,
Ne pourra fuir qu’un temps sur un cheval blessé.

Où porte le sextant quand tout est découvert ?
Où s’abriter enfin des flèches et des cages ?
Le peintre lève un doigt dans le vent du désert,
Dogon cherchant Sirius en berger des mirages.


Lun 20 - Mer 22 Juillet 2009
Retouché 17 Avril 2010