L’orgueilleuse détresse

Nature, je n’ai pas peur de mourir ; mais vous,Quand vous aurez fermé mes yeux puissants et doux,Quand vous m’aurez couchée au fond de votre terre,Quand je serai vaincue enfin, et solitaire,Quand vous n’entendrez plus le sanglotant accentQui montant de ma bouche et montant de mon sangCouvrait l’air, le soleil, la lune, l’amplitude,Quels seront vos ennuis et votre solitude !Je sais que d’autres voix diront l’or, la beauté,Les fraîcheurs, les moiteurs divines de l’été,Le liseron qu’un jour de juillet décolore,La capucine avec son gosier plein d’aurore,Les jardins où la nappe errante des rayonsSe pose sur la rose et les blancs champignons,Les jardins si remplis de paix, de complaisanceQue c’est toujours la joie et toujours notre enfance.Mais jamais un plus triste et plus brûlant désir,Nature, ne viendra vous presser à loisir,Jamais un appétit si gourmand et si fourbeNe boira l’eau gommeuse aux fentes du lis courbe.Jamais des yeux n’auront si chaudement jetéUn tel réseau d’amour sur l’ondoyant été,Sur le miracle bleu des lacs, de la campagne…En vain le réséda, la verveine d’Espagne,L’œillet sauvage avec ses duvets et ses cils,Le frelon noir qui flotte au milieu des persils,Les muguets dont la frêle et subtile capsuleEnferme du parfum qui perle au crépuscule,Embaumeront les bois, les plaines et les cieux :Vous n’aurez plus ma voix, vous n’aurez plus mes yeux !Je n’irai plus dans l’herbe odorante, confite,Me prosterner, comme une ardente carmélite ;Je n’écouterai plus, dans le soir faible et gris,Les papillons velus et les chauves-sourisHeurter de leur front mol la froide tubéreuse.Je ne veillerai plus la fontaine peureuse,Je n’entourerai plus d’un amour familierLes fruits qui sont craintifs, la nuit, sur l’espalier.Ne serai-je donc plus ce cœur pensif, qu’emplissentLes parfums du laurier, des mauves, des mélisses ?Ce cœur pour qui, le soir, les elfes clairs et folsBuvaient furtivement le lait des tournesols ;Ce cœur qui respirait, jusqu’aux douces syncopes,L’odeur des écumeux et noirs héliotropes,Et qui, dans la nuit pâle et plaintive, parfoisCrut entendre l’éveil, crut entendre la voix,Crut entendre la peur, la hâte, le vertigeDes fleurs qui, pour s’aimer, s’arrachent de leur tige ?Ce cœur qui, dans la paix odorante du parc,Épiait les pas sourds d’Eros traînant son arc,Et qui, sachant que tout est pourtant éphémère,Creusant à l’infini sa nostalgie amère,Implorant jusqu’aux cieux l’éparse volupté,Près du platane bleu, près de l’urne de pierre,Ivre d’espoir, ivre d’amour, ivre d’été,Mettait dans son désir toute l’éternité !…