Écrivez-moi

Je volerais vite, vite, viteSi j’étais petit oiseau !

— BÉRANGER. —

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Pour Dieu ! mon amie,Vivez-vous encor ?Ou, fleur endormieAu jardin de mort,Faites-vous un rêveDoux comme vos yeux ?Qu’un ange l’achève,Et vous porte aux cieux !

Car cette valléeEst sombre pour nous ;Notre ame exiléeY rampe à genoux ;On coupe nos ailes,Dans ce lieu d’effroi ;Je pleure après elles,Et l’on rit de moi !

Et vous ! si charmante,Belle au triste accent,Voyageuse amanteDe quelque ange absent ;Quand vos traits de femmeDans l’ombre ont passé,« C’est, dis-je en mon ame,Un ange blessé ! »

Car votre auréoleSe montrait un peu ;Dans votre paroleLanguissait un feu ;Vos grâces brûlantesDe divins amours,Vous rendaient trop lentesLes nuits de nos jours !

Si, frêle et chérie.Vous quittez ce lieu,De votre patrie,Criez-nous adieu !Pour moi, désoléeDe l’oubli du temps,Moi, l’autre exilée,Je prie, et j’attends !