La fleur

Un jour que j’étais assailli par la mitraille
Le dos au talus, afin de me protéger,
Dans la boue, qui souillait, ma tenue de bataille,
J’aperçus à mes pieds, une fleur égarée.
 
 
La fleur était de celles, que ma mère déposait,
Aux pieds de la vierge, sur le bahut du salon,
Elle allait les cueillir, aux talus de nos prés,
Pour obtenir d’elle, amour et protection.
 
 
Dans un mouvement bref, je me penchais vers elle,
Tu ne dois pas mourir, fleur de mes souvenirs,
Dis-je en l’enfouissant, tout au fond de mon missel,
En revoyant, ma mère au salon me sourire.
 
 
A peine avais-je baissé, le buste vers la fleur,
Que le talus explosait, au dessus de ma tête,
Mais comme dommage il n’y eut qu’une grande peur
Et tout contre moi, s’était blottie la fleurette.
 
 
Depuis ce jour je garde au fond de mon missel
Cette fleur séchée, qui embaume ses pages,
Ma mère, notre fleur et notre vierge si belle,
S’étaient-elles unies, pour me sauver du carnage ?