Les bergers

Les lèvres pincées, sur le bec de son pipeau
Il faisait glisser, avec amour, sur les trous
Ses doigts plus légers que le vol des oiseaux
Donnant à sa musique les accords les plus doux.

La voix douce et suave de son petit pipeau
Taillé dans un roseau le soir à la veillée
Apaisait, sur ses genoux, le petit agneau
Qui cherchait, sous sa mère, le pis tari de lait.

Ses cheveux frisés dépassaient de son chapeau
Et sa lourde pèlerine frémissait au vent
Quand il changeait d’herbage, suivi de son troupeau
Il portait l’agneau sur ses épaules en chantant.

Là-bas la silhouette du vieux berger s’efface
Dans la brume qui s’élève aux rayons du soleil
Ils vont chercher plus haut une meilleure place
Pour donner au fromage une saveur nouvelle

Le corps brisé de fatigue, le berger s’étend
Sous l’oeil vigilant de ses chiens en éveil
Près du feu craquant que de loin en entend
Avec la chanson douce du pipeau dans le ciel.

Les basses prairies aux pieds de nos montagnes
Ne sont plus le refuge de nos bergers mystiques
Car la musique anarchique des pays de cocagne
A chassé nos grillons et leur douce musique.