Au Roy, sur son exil

Celuy qui lance le tonnerre,Qui gouverne les elemens,Et meut avec des tremblemensLa grande masse de la terre ;Dieu, qui vous mist le sceptre en main,Qui vous le peut oster demain,Luy qui vous preste sa lumiere,Et qui, malgré les fleurs de lis,Un jour fera de la poussièreDe vos membres ensevelis ;

Ce grand Dieu qui fit les abysmesDans le centre de l’univers,Et les tient toujours ouversÀ la punition des crimes,Veut aussi que les innocens,À l’ombre de ses bras puissans,Trouvent un asseuré refuge,Et ne sera point irritéQue vous tarissiez le delugeDes maux où vous m’avez jetté.

Esloigné des bords de la SeineEt du doux climat de la cour,Il me semble que l’œil du jourNe me luit plus qu’avecques peine :Sur le faiste affreux d’un rocher,D’où les ours n’osent approcher,Je consulte avec des furies,Qui ne font que solliciterMes importunes resveriesÀ me faire precipiter.

Aujourd’huy, parmy des sauvagesOù je ne trouve à qui parler,Ma triste voix se perd en l’air,Et dedans l’echo des rivages.Au lieu des pompes de Paris,Où le peuple avecques des crisBenit le roy parmy les rues,Icy les accens des corbeauxEt les foudres dedans les nuesNe me parlent que de tombeaux.

J’ay choisi loing de vostre empireUn vieux desert où des serpensBoivent les pleurs que je respansEt soufflent l’air que je respire.Dans l’effroy de mes longs ennuys,Je cherche, insensé que je suis,Une lionne en sa cholere,Qui, me deschirant par morceaux,Laisse mon sang et ma misereEn la bouche des lionceaux.

Justes cieux, qui voyez l’outrageQue je souffre peu justement,Donnez à mon ressentimentMoins de mal ou plus de courage !Dedans ce lamentable lieu,Fors que de souspirer à Dieu,Je n’ay rien qui me divertisse.Job, qui fut tant homme de bien,Accusa le ciel d’injusticePour un moindre mal que le mien.

Vous, grand roy si sage et si justeQu’on ne voit point de roy pareil,Suivrez-vous le mesme conseilQui fit jadis faillir Auguste ?Sa faute offence ses nepveux,Et faict perdre beaucoup de vœuxAux autels qu’on doit à sa gloire ;Mesme les astres aujourd’huyFont des plaintes à la MemoireDe ce qu’elle a parlé de luy.

Encore dit-on que son ireL’avoit bien justement pressé,Et qu’Ovide ne fut chasséQue pour avoir osé mesdire.Moy, dont l’esprit mieux arresté,D’une si sotte libertéNe se trouva jamais capable,Aussi tost que je fus banny,Je souhaittay d’estre coupablePour estre justement puny.

Mais jamais la melancholieQui trouble ces mauvais espritsN’a fait paroistre en mes escritsUn pareil excez de folie,Et si, depuis le premier jourQue mon devoir et mon amourM’attacherent à vos services,Je n’ay tout oublié pour eux,Le ciel, pour chastier mes vices,Fasse un enfer plus rigoureux.

Je n’ay point failly, que je sçache,Et si j’ay peché contre vous,Le plus dur exil est trop douxPour punir un crime si lâche ;Aussi quels lieux ont ce crédit,Où, pour un acte si maudit,Chacun n’ait droit de me poursuivre ?Quel monarque est si loin d’ici,Qui me veuille souffrir de vivre,Si mon Roi ne le veut aussi ?

Quoi que mon discours exécute,Que ferai-je à mon mauvais sort ?Qu’appliquerai-je que la mortAu malheur qui me persécute ?Dieu, qui se plaît à la pitié,Et qui, d’un saint vœu d’amitié,Joint vos volontés à la sienne,Puisqu’il vous a voulu comblerD’une qualité si chrétienne,Vous oblige à lui ressembler.

Comme il fait à l’humaine race,Qui se prosterne à ses autels,Vous ferez paraître aux mortelsMoins de justice que de grâce.Moi, dans le mal qui me poursuit,Je fais des vœux pour qui me nuit,Que jamais une telle foudreN’ébranle l’établissementDe ceux qui vous ont fait résoudreA signer mon bannissement.

Un jour leurs haines apaiséesFeront caresse à ma douleur,Et mon sort, loin de mon malheur,Trouvera des routes aisées.Si la clarté me dure assezPour voir, après ces maux passés,Un Ciel plus doux à ma fortune,Mon âme ne rencontreraAucun souci qui l’importuneDans les vers qu’elle vous fera.

De la veine la plus hardieQu’Apollon ait jamais rempli,Et du chant le plus accompliDe sa parfaite mélodie,Dessus la feuille d’un papier,Plus durable que de l’acier,Je ferai pour vous une image,Où des mots assez complaisants,Pour bien parler de mon ouvrage,Manqueront à vos courtisans.

Là, suivant une longue traceDe l’histoire de tous nos rois,La Navarre et les monts de FoixS’étonneront de votre race ;Là, ces vieux portraits effacés,Dans mes poèmes retracés,Sortiront des vieilles chroniques,Et, ressuscités dans mes vers,Ils reviendront plus magnifiquesEn l’estime de l’univers.

Depuis celui que la FortuneAmena si près du Liban,Et sous qui l’orgueil du TurbanVit fouler le front de la Lune,Je ferai parler ces rois morts,Et, renouvelant mes efforts,Dans le discours de votre vie,Je ferai si bien mon devoir,Que la voix même de l’envieVous parlera de me revoir.